Радуга за пыльным стеклом

Однажды, следуя из Великих Лук в Москву, я проезжала свой родной городок Нелидово. Тут никогда никто не сообщает номер вагона встречающим. Перрон крошечный, не разминешься.
И вот, наблюдая сквозь запыленное вагонное окно обшарпанный, типовой фасад вокзального здания, ленивых собак, бабулек с рюкзаками и авоськами, смеющихся студентов и милиционеров, распивающих пиво, – обычную вокзальную суету в момент прибытия поезда, я прямо перед собой на перроне увидела высокого, стройного, моложавого мужчину средних лет. Я узнала его сразу же, хотя не видела, пожалуй, лет двадцать, и никогда не знала, чем он занимается, и как его зовут.
Когда-то, в пору моего детства, он жил со своей семьей в нашем доме на улице Кирова. Мы жили во втором подъезде, а он – в первом. Вот и все, что я могу о нем сказать. Этот человек – мой бывший сосед. Просто – сосед, безымянный герой третьего плана в бесконечной эпопее моей жизни.
Так почему же я его сразу вспомнила?
( Читать дальше! )