Александр Пушкин «ТЕЛЕГА ЖИЗНИ»

Хоть тяжело подчас в ней бремя,
Телега на ходу легка;
Ямщик лихой, седое время,
Везет, не слезет с облучка.

С утра садимся мы в телегу;
Мы рады голову сломать
И, презирая лень и негу,
Кричим: пошел! . . . .

Но в полдень нет уж той отваги;
Порастрясло нас; нам страшней
И косогоры и овраги;
Кричим: полегче, дуралей!

Катит по-прежнему телега;
Под вечер мы привыкли к ней
И, дремля, едем до ночлега -
А время гонит лошадей.

Непоправимое…

Середина сентября 2010. Золотая осень. Прекрасный погожий денек.
После приятной прогулки по городку мы с сыном неспешно приближаемся к пруду.
Наш пруд закован в «гранит и чугун», Вы могли это видеть на фотографии здесь - http://serebryakovaa.livejournal.com/159443.html.
Вот представьте: справа пруд с решетками, а слева - газон с деревьями. На газоне растут огромные старые деревья: ива, ольха, тополь, береза. И ближе всего к нам – тоненький юный клен.
По набережной неспешно прохаживаются люди, кормят уток, улыбаются. Идиллия.
Итак, мы выходим на набережную, делаем буквально пару шагов, и тут…
Резкий хруст слева, с газона, и сразу за ним крик:
-Я ща, мам!
И эхом справа пронзительный вопль:
-Да-ня!!!
Мы с сыном застыли в недоумении от этого окрика «Да-ня!», головами крутим, и видим:
Слева мальчик лет 12-ти, тот самый Даня, переломил стволик клена и нещадно дергает, пытается окончательно оторвать кору.
А справа замерла женщина с коляской. В коляске сидит малыш с погремушкой в руке.
-Ма! Ща будет Вам палка! – орет Даня, и тянет то, что еще миг назад было кленом.
-ЧТО же ты НАДЕЛАЛ! – на весь пруд в отчаянье кричит ему мать.
Мальчик тут же выпускает из рук ствол деревца, отряхивает руки и шагает в сторону матери:
-Ну, и доставайте тогда сами свой паровозик!
-Да-ня! Какой паровозик! Нужна была палка! ПАЛКА! Ты зачем деревце сломал?! – на лице женщины выступают багровые пятна.
Мальчишка сплюнул на землю и дернул плечом, словно скинул наземь последние слова матери.

Клен был молоденький, чуть выше своего палача, он так красиво встречал осень яркими листочками на трех хрупких ветках. И вот он лежит в траве, сломанный под корень.

Даниэль был потрясен и безутешен:
-Мама, а зачем мальчик дерево сломал?
НУ, ЧТО ТУТ ОТВЕТИТЬ?
-МАМА! Намажем его клеем… - с надеждой говорит сын и дергает меня за руку.
-Клей не поможет… - качаю головой я.
-Особенным, - говорит с такой убежденностью, что нет сил его перебить, - целебным клеем намажем, пластырем обмотаем, и оно поправится! Да?!
-Нет, уже не поправится, к сожалению. Мальчик его не просто сломал, он его убил. Видишь, он ствол переломил у самого корня. Теперь уже ничего не сделаешь. Не поправишь…
-Его что тоже «Даня» зовут? – с запоздалым ужасом спрашивает сын, - Как меня?!

Так и шагаем по набережной, раздавленные этой нелепым убийством.
Извините, другого слова я не могу подобрать до сих пор.
На минуту мы опоздали, всего на одну минуту…